Вы не способны ничего родить.
Вы изжили себя, Вы слишком стары,
У Вас начался климакс, может быть.
Вы ходите на танцы по субботам,
С глубоким платье вырезом надев.
Но что это? Напрасная работа.
Вы - лишь одна из сотен старых дев.
Вы стали одеваться, словно шлюха:
В дешёвый глянец, в мягкий переплёт;
Вы дряхлая, бессильная старуха,
Распущенная рождеством свобод.
Для Вас свобода слова - матершина
С насилием и порно пополам.
Вы пишете? Унылая картина!
Вы стали сквернослов, Вы стали хам.
Во что Вас превратили перемены?
Куда Вас вывел путанный маршрут?
На Вас, на нынешнюю, убывают цены,
На Вас, на прежнюю - по-прежнему растут.
И ведь Вы были же прекрасной девой,
И были в Вас прелестные черты...
Но нынче, плод вкусив, подобно Еве,
Вы падаете в пропасть с высоты.
Но что ж теперь, коль стали вы такою,
Вы, та, кого с рождения любил?
Осталось только вспоминать былое,
И говорить: "была", и вторить: "был".















